Sísmica

SíSMICA (Strómboli)

SÍSMICA.

¿Qué fue primero:

la lava o el volcán?

Cuenta la tradición de la isla
que si alguien avanza por el cráter del Stromboli
un frío mediodía de enero,
llega al centro de la tierra.

Si todavía le queda aliento
cuando descubre su sombra en el magma
y sigue caminando, entre cenizas,
sin mirar atrás (por no petrificarse),
encontrará a su doble
bañándose en las inmundas aguas
del Río de la Plata,
vomitando fuego.
Y es la misma montaña rediviva.

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Y ahora un truchopaint (invento de la susodicha hace muchos años) y en broma, por supuesto:
hombres guapos
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Nuevas invocaciones de la ausencia

Volví a Buenos Aires y con la tranquilidad del hogar y mi pc de escritorio puedo reanudar la lectura en las redes sociales.

 

 

Esta serie de  poemas forma parte del  libro Nuevas invocaciones de la ausencia las compartí hace un tiempo y que reitero por lo apropiado de la oportunidad.

Es un pequeño homenaje a las Voces de Antonio Porchia. 

 

 

1.- En la potencia desnuda de la noche

caben los párpados sellados por la noche.

La noche que viene, supura y huye.

 

2.-

El soplo de la forma

se deshace.

Cae en terreno baldío su osamenta.

La forma muere idea cuando deja de ser sombra.

 

3.-

Ofrece tu limosna al rico para que se confíe y fortalezca.

 

Solo él sabrá provocar  con ella la revolución que nunca llega.

El dinero es su debilidad. La tuya, debería ser la astucia.

 

4.-

La vida como un charco de agüita clara

se tiñe de lodo si la toqueteas demasiado.

Deja a las lluvias hacer su trabajo.

 

6.-

Los ruidos molestos en el desierto

son música para los médanos.

No juzgues a los ruidos por su incapacidad de ser mudez.

 

7.-

El eco del silencio de lo que no puede ser dicho

es la transustanciación del pan y el vino/

su sacramento.

8.-

Si apresuras el camino hasta llegar a la orilla,

la orilla quedará más cerca de tu última cena.

Aunque tu última cena

la hayas tenido cuando fuiste abandonado

por el amor de tu vida, en otra vida.

9.-

El árbol de la abundancia reverdece el poema.

Suelta sus riendas,

espuma horizontes.

El árbol de la sequía robustece el poema.

lo perturba

y construye su telaraña.

El árbol de la historia mata el poema.

Aquellos que se amaron

son sus testigos predilectos y

forjadores de su desaparición.

 

10

Los enunciados de la lluvia,

las notas del relámpago,

los lenguajes del accidente

el sermón del silencio,

no son sino herejías,

añaden palabra

a la ausencia de sentido de la ausencia.

11.-

Pronunciar el nombre correcto del resplandor

o equivocarse la sílaba que lo precede avergonzado

briznas de hierba, nomás,  en tu cama funeraria.

 

12.-

Cuando veas un gladiolo

no te espantes,

solía ser

una flor simbólica para los enamorados.

Cuando veas un enamorado

no te espantes,

solía ser

un hombre que amaba los gladiolos.

 

La ilustración es un recuerdo de la Alcazaba de Almería que aunque no comparta la magnificencia deslumbrante de La Alhambra es una construcción maravillosa que evoca una tradición memorable con la belleza de lo simple y nos conecta con el periodo medieval, para permitirnos comprender la complejidad del presente postcontemporáneo.

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(cerrado por vacaciones)

Quiero contarte que esta semana emprendo un viaje a España e Italia. Estaré fuera de mi hogar hasta principios de septiembre de este año.  Como no llevo mi ordenador de escritorio a cuestas y me hace falta mi lugar y  tiempo y espacio para crear, corregir o subir entradas,  descansaremos (ustedes y yo) durante el verano europeo. Además, con las temperaturas que están soportando allí, muchas ganas de compu no dan.
Leeremos en la playa, en el campo, en la ciudad o en la sierra  utilizando ese otro gran invento de la tecnología que es el libro de papel y escribiremos en servilletas, de ser posible.
Nosotros, los argentinos decimos: te voy a extrañar. En España dicen: te echaré de menos.
Bueno, ambas cosas por igual.
Sean felices.
Un abrazo.

Lu

mujer

 

 

El mochuelo de Minerva

LA LECHUZA DE MINERVA o EL MOCHUELO DE MINERVA

En la vida lo principal es explicarse.
De la cárcel se sale vivo, de la guerra no.

Ferdinand Celine (Viaje al fin de la noche).

No hay una sola palabra en este mundo

que merezca quedar en la memoria.

Los hombres son de paso,

sus lenguajes

se extinguen, se bifurcan, se matizan.

Se fragmenta la vida en divergencias.

No ejerce Dios fuerza gravitatoria.

La realidad de ensueño enajenada

carece de sentido.

El sermón no trasciende a los espíritus.

El alma no consigue definirse

en su clarividencia.

Durante algún tiempo tendré

que seguir exorcizando blasfemias,

tirando del ovillo,

tratando mal de aparentar cordura

cuando toca vivir

y perder pista.

La poética agoniza a manu propria

Prescribiré su desengaño

a medida que lo recuerde,

con hebras sueltas o articulaciones

como si el ruido de mi voz

emitiera la música genuina

de huríes extenuadas.

¿Quedarán paraísos en el fuego?

¿Es posible reconocerlos

sin una dimensión retórica?

Flexiono y estiro mis vértebras

mientras me voy deshaciendo

con una desmesura truculenta

hasta la liberación de la heurística

e invado escuelas

con arte de fantasma emparedado. 

 

911624Mochuelo Atenea

 

LA LECHUZA DE MINERVA, METÁFORA HEGELIANA SOBRE LA FILOSOFÍA.

Mi novia en el cementer(i)o

 

Para salir de la rutina literaria, hace unos cuantos años escribí un rap. En esa época el reggaeton no era ni una moda pasajera. No existía. Debería haberlo vendido como canción pero me parecía que era disonante.  En fin, otro error estratégico que deberé asumir como parte de mi negación inconsciente a ser multimillonaria como los cantantes de la cultura popular.

 

novia cementerio

 

 

 

 

 

 

MI NOVIA EN EL CEMENTER(i)O.
RAP.

Me pica la espalda, me pica y me rasco,
me tomo una birra, escupo saliva,
¿eso te motiva?
me tiro un eructo y no me doy asco,
me subo a la moto, me tiño el cabello,
con cincuenta aritos me engancho el pellejo
y encuentro a mi chica,
en un cementerio, muerta de la risa,
pero muerta enserio
no te la imaginas, tan pálida y sucia
comida de hormigas.
¡Ay! como me mola hacerle el amor,
vestida de negro, con todo ese hedor.
Mi novia es la ostia,
del Santo Señor
Y yo un monaguillo que en misa blasfemo,
contando pecados
de sexo y veneno. El avemaría
canto en alemán con la panza fría
después de gozar.
¿Qué está demacrada mi novia la gorda?
Hombre que te calles, que no has visto nada.
Le sale esa espuma por la boca negra,
parece cerveza tirada en el bar,
con los ojos fijos y las manos tiesas
Ay como me gusta a mi muerta follar.
La dejo en la tumba bajo su mortaja,
si vieras que linda se queda la maja,
y me voy al dancing donde espera Juana,
que, si no lo sabes, se trinca a tu hermana,
¿qué es degenerada?
Si la muy putita
te cobra unos euros y todos contentos
fuman marihuana, pero yo me abro
mejor la heroína con coca y geniol.
¿Te suena macabro
que yo sea un border?
Mi madre me dice que seré abogado,
me visto de luto, me parezco a un cuervo,
me sudo tatuajes en cualquier costado.
Y ya en el boliche donde soy el barman
preparo los tragos, si mal no me acuerdo,
porque te imaginas, que en mi ebrio estado
voy lleno de mocos. Mis dedos escarban
las fosas nasales, y sirvo las copas
medio alucinado. Que me griten cerdo
tantos parroquianos, me deja impasible
si es que soy digamos… tonto como un opa,
pero nada ganan, estos tíos lerdos
porque mientras braman
que “esto es increíble”,
me tiro unos gases, que son del recuerdo
y la policía entra de repente
que no tienen horas, nunca es suficiente,
mis clientes lloran, narcodependientes
dado que en los tigres, fornican dementes
que contrato al precio de pocas monedas
para lavar baños. Sea como sea
muy pocos se quejan de mis refrigerios.
Dios sabe que nunca me transo una fea;
mi novia pelada es mi melopea,
que muerta me aguarda en el cementerio.
Y cuánto la quiero a mi descabellada,
calva como un culo de princesa real,
sus huesos rechinan, con tanto improperio
que le lanzo a ciegas a la desgraciada
No está nada mal.
Me duermo en su tumba rodeado de bichos,
bien abrazaditos, y sin entredichos
Nunca iré al altar, Ni falta que hace.
Que tanto desguace, fuera de su nicho,
no me prive el goce, de mi bien besar.
Firma el susodicho: Loquito de atar.

Tankas

 

Tankas

 

 

Recién casado

en la noche sin dueño

buscas tu alma.

No digas que está mal

cocer la carne cruda.

 

*

El muro ausente,

la imagen silenciada,

el ojo cínico,

la historia demandante,

el tempo de la  hierba.

 

*

 

Como una estrella

que aparta su mirada

también el mar

impide que sus olas

rasguñen tu figura.

 

*

 

La gratitud

de la interna plegaria

aguada en tinta.

Contra-Naturaleza

del más  puro vacío.

 

 

*

Confía en ti

eres lo definible.

La nada existe

porque no puede ser

nombrada sin temor.

vacío

 

La prisionera

casa

1

La prisionera.

Si abrimos una puerta y descubrimos
que somos prisioneros del siguiente
mandato de la Ley y su expediente,
la ciega frustración de nuevos timos

nos hace recordar que fuimos primos,
en este universal y permanente
sentir que la ambición es diferente
del modo de vivir que compartimos.

Se agita como el mar nuestra inocencia.
El afluente del río desemboca
su inquietud en la atmósfera aparente

de entradas y salidas. La conciencia
es deseo del deseo. Tu boca
ocupa cada espacio de mi mente.

2
Confusa y agitada mi desdicha,
aunque admire otro cielo transparente,
en el próximo estadio, de repente,
se niega a abandonar la calma chicha.

En la ruleta humana cae la ficha,
que elige ganador entre la gente
que bulle y que propaga la simiente
del dogma redactor contra la dicha.

¿Qué sabe del amor la cobardía?
¿Qué intuye de pasiones la renuncia?
El miedo es el motor de la pereza.

El tedio, promotor de la homilía.
Si Dios no admite la Verdad que enuncia,
¿quién vendrá a empolvarnos la tristeza?