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El aire que deploro

El aire que deploro

 

 

La calle estaba oscura.

Los alimentos comenzaron a heder

en estado de putrefacción.

Las cucarachas escapaban de las alcantarillas.

y las cloacas desbordaban pus  y miedo.

Llegaron los policías,  gritaron

bum bum

y recogieron las evidencias.

Los ruidos se desplegaron

en el aire que deploro

al fermento de grilletes y de esposas

adiestrando con su modo hierático y ronco

el canto ancestral de sumisión y venganza.

 

El desalojo era total

en la marchita madrugada periférica.

La redada había sido un éxito.

Los sargentos fueron ascendidos.

El destino de la escoria, una incógnita.

La paz restablecida.

Las jeringas esterilizadas.

 

El poder omnímodo anunciaba el descubrimiento

de una nueva droga

para controlar el apetito.

 

 

 

cruzamientos

Hoy mismo (un poema demasiado largo)

 

marzo 2

Foto : marzo 2017 (probablemente)

 

 

Hoy mismo.

En el día tercero de la semana cuarta,

el onceno mes del año dos mil trece D.C.,

17 horas después de la medianoche,

La Real Academia Española

anuncia en Twitter, que ha ganado

el Premio Cervantes la señora:

Elena Poniatowska.

Claro que no agrega, como informa Wikipedia

y  reconoce la autora en entrevista con  Cala

(CNN en español, para que aprendan los siervos

quien manda y quien obedece),

que la oculta identidad de la mexicana,

cortesana de sus Reyes y eminencias es:

Hélène Elizabeth Louise Amélie Paula Dolores Poniatowska Amor,

hija del príncipe Jean Joseph Evremond Sperry Poniatowski,

descendiente de la familia del rey Estanislao II Poniatowski de Polonia—

y de María de los Dolores (Paula) Amor de Yturbe.

Hoy mismo,

después de saber que la premiara

un país que amo con locura,

que me diera la lengua de mi afiebrada infancia,

un país

tan obsecuente y masónico,

reverencial  a las alcurnias,

tan mediocre en su intelectualidad aburguesada,

con pretensión republicana,

pero colonialista,  al fin y al cabo,

un magnífico país de paisajes soñados,

discriminante y terco,

con dogmas insensatos,

repleto de personas buenas,

altivas aunque nobles,

un país primordial,

enamorado de Argentina,

un país

que es más nuestro que el dulce de leche,

un país

al que llamamos Madre Patria,

y que nos duele ver  arrodillado a otra monarquía

cuya reina se cree la Reina Isabel,

y es la Jefa de su Iglesia,

mientras su ardiente hijo quiere ser el tampón de su amada,

demostrando su lado más erótico,

de fe pasional y romanticona,

el príncipe que ansía abdicar de variables y derivadas

para vivir en armoniosa compañía

con su eterna Camila,

con sus hijos que son hijos de Diana,

la cazadora,

y  sus hermosos nietos,

montando animales  pura sangre,

en un grupito de  islas rodeadas de continentes,

con clases sociales conspicuas y tiránicas

como castas hindúes dominantes;

como les decía,

hoy mismo,

merced a esa feliz casualidad de la vida,

descubrí que la libertad

no es potencia de pobres amañados,

ni de cultos con silla numerada

en las aristocracias plebeyas.

La libertad se llama: “No me importa”.

Leeré lo que me gusta.

Haré lo que me plazca.

Escribiré a mi modo.

La libertad se estira con la risa

que señala a los tontos del sistema

con orejas de burro

de otro “burro peruano en el Perú”

La libertad no calla ni murmura.

Se da el lujo de ser privilegiada,

por pertenecer a una estirpe de cruz roja,

con blasón de paz en los corazones;

y entiende bien por qué adulaba a Elenita

tanto necio que impone su criterio,

para bien de los consumidores

y beneficio rentable de sus negocios empresariales.

Hoy mismo,

está a la vista,

he renacido con palabras.

El mundo se refleja en mi ventana.

Las nubes blancas se agitan revolucionarias,

como si estuviera a punto de llover

y, sin embargo, sale el sol con nuevos bríos,

para tostar la piel de los enemigos de Palacio.

Los Borbones me adoran.

Merci beaucoup.

Los rabinos apuestan  a mi favor y en contra,

festejando cualquiera sea el resultado de la taba.

El Vaticano tiembla.

Las sectas y las mafias están sudando tinta

en legajos amortizados y expedientes secretos.

Francisco es argentino y jesuita.

O lo que es igual de opuesto por el vértice.

La máquina de Dios desacelera:

Quien quiera podrá ser, hoy mismo,

dueño del Futuro en el Pasado.

Avellaneda, 19-11-2013

Anáfora

ANÁFORA.

ANÁFORA.

Hasta que seamos sensatos.

Hasta que la gente lo entienda.

Hasta que aprendan a respetarse.

Hasta que las velas no ardan.

Hasta el día en que caigan rayos de punta.

Hasta que llegue el Mesías.

Hasta que Dios nos avise.

Hasta la noche de los tiempos.

Hasta el domingo que viene.

Hasta la vuelta.

Hasta que digas lo siento.

Hasta que cumplas tu promesa.

Hasta el año próximo.

Hasta que haya democracia legítima.

Hasta que me den el Premio Nobel.

Hasta que se termine la plata.

Hasta siempre.

Sinceramente.

Hasta la médula.

Hasta nunca.

Hasta que haya paz.

 

 

 

 

Lu

 

Hoy me sorprendió gratamente encontrar este antiguo poema de Premio Consuelo para… mencionado en un blog de  Figuras literarias.

 

 

EL GALPÓN DE LA MEMORIA

 

En el galpón de la memoria

hay

una fatiga espesa, aunque indulgente,

apoyada contra un disco rayado de Larralde:

La Pasto Verde,

cenizas de cadáveres anónimos,

una tapa de Crónica

según la cual:

murieron “tres personas

y un boliviano”.

Hay una silueta borrosa

en el umbral,

varios colmillos de elefantes blancos,

dos bicicletas de gomas pinchadas,

una paleta de acuarelas que ya no uso,

algunos caprichos de antaño, muy bien vestidos;

esa muerte lenta del ayer:

una escupida en seco;

telarañas que se vadean,

creando extrañas mamushkas de porcelana china;

y más cosas de alfarería exótica

que en psicoanálisis llamarían “el desván”

y puede traducirse en dos palabras: “el olvido”

El olvido,

como una espigada carroza

de torcido algarrobo

dispuesto a subirse a los capiteles

del hermético cielo bonaerense.

 

 

que-significado-tienen-las-mamushkas

Sin hacer tanta alharaca

 

Sin hacer tanta alharaca

 

A ciencia cierta,
y sin hacer tanta alharaca
entramos al futuro del pasado
cual nobles vagabundos
de una estirpe apodíctica del miedo,
reticente,
crujiente y atonal,
en aras de una vida sin retorno.

La caravana aplaude
dejándose atrapar por la sevicia
de un sentimentalismo degradado,
lloricas episódicos
con una perspectiva letárgica
y ausente
confunden con su esgrima
la parálisis.

Antiguos enanismos perfunctorios
de extrema recurrencia
farfullan sus lecturas subrepticias.
El mundo gira en forma
y se descula el porvenir
mientras vamos recuperando
palabras olvidadas,
por temor a que caigan en el pozo comarcaldrf
y sigan siendo fúnebres testigos
del sueño de una noche de verano.

Escucha el poema aquí. 

Soneto desaliñado (año 2005): Vericuetos

Ni dáctilos y troqueos ni yámbicos ni endecasílabos acentuados a la perfección.

Este experimento es del año 2005 y quiero recordarlo con ustedes.

 

VERICUETOS

Cuando creí conocer tus secretos,

desenvainé los lustres de mi espada

y caí presurosa, apresurada

en la trampa mortal de tus decretos.

 

Mas, quiso el sino , milagros concretos,

dispensar venganza a la enamorada.

Harto por soledad en tu morada,

tejió telarañas en vericuetos.

 

Porque los que se niegan al amor

viven la eternidad como un ahora,

acogotan las notas del dolor,

 

son novios fieles de las naderías

que el asesino de pasión demora

aprisionando mieles de los días.

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(en aprisionar mieles de los días ya era demasiado)

Convocatoria

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Vamos a verles las caras,
observarlos, estudiarlos,
desgarrar sus lánguidos uniformes
a jirones,
con los dientes,
con las palmas en la mesa.

Vamos a adivinar en sus pupilas
una red de cazadores fatigados,
la lacra del demonio pestilente.
Ahora bautizan nuestra acción de adultos
índigo. Y es mentira.

Medirá igual longitud
el contorno de la circunferencia
si en lugar de usar radio por pi,
canjeamos pi por radio.

Perdón por la acrofagia de escolares.Al principio, en los tiempos desparejos,
nuestra fe iba sin compañía en los discursos.
Salve Dios que nos inclina a decir
que este aviso es cordura no imprudencia.

Estamos convocando a los ejércitos
de hombres y varonas del futuro.

Si nos roban el cuarenta por ciento
de la leña, haremos fuego
con la rama, la vena y la palabra.

Si nos roban el todo del faltante
haremos un preludio y su efeméride.